"MARCANDO PASSOS NA ESTRADA DA VIDA"

Eu continuo andarilho da vida,
bifurcando caminhos,
entrando por atalhos
e picadas da estrada.

Bebendo água nas bicas,
sem bagagem,sem pressa,
sem rumo ,nem rota de viagem,
sigo ao sabor do vento.

A chuva molha o calor do sol ,
que faz a sombra do ipê,
sombra que embala o cansaço,
e convida a parar.

Acumulo alegrias,tristezas,
decepções e euforias,
amigos,amores,
paixões e dissabores .

Sou levado não sei pra onde,
recebendo o dia,abraçando o cair da tarde,
que ao findar puxa a noite pela mão,
e a deixa como companheira.

Sinalizo pro alto,
aponto e conto estrelas,
no véu negro e cintilante
que cobre minha cabeça.

Lá no sopé vê-se a lua,
apenas um fio dourado,
uma navalha de cortar a alma,
arredia e decepcionada por estar vazia.

Neste cenário sem clareza,
caminhar é preciso,
seguir sempre avante,
decifrando sinais.

Revelando vida nos passos,
desvelando belezas nas margens,
sentindo o perfume das violetas,
voando com as borboletas.

Carregando na memória,
sorrisos,amigos,histórias.
Escrevendo de passagem
uma odisseia na poeira.

O vento que a vida é,
sorrateiro e fugaz,
espera a hora de soprar,
apagar as pegadas do caminho...

Fazer com este andarilho,
o destino a sutil maldade,
varrer as pegadas,as marcas,
as lembranças...Virar saudade!

Reginaldo

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Fé

A Fé é uma planta frágil Que se rega com gotículas De esperança. É acreditar no impossível, No imponderável, É andar na contramão da lógica, Da realidade É crer no invisível, na uniciência No divinal. Ter fé é cultivar a ingenuidade De uma criança, A fragilidade de uma mariposa Entorno da luz. É entender possível Quando tudo Se mostra ao contrário. Ter fé É pegar no rosário e pedir Como quem esfrega Uma lãmpada mágica. É não aceitar. É a negação de si Nas entrelinhas da sua Propria incapacidade. É acreditar numa utopia Na poesia do inédito No remédio amargo No apelo ao vento Ter fé é orar em silêncio Durante um temporal... Ansear desvios, Piquetes e atalhos Na estrada da vida. É a dureza do chão A excassez do pão É o calo das mãos Ter fé é não ter explicação É se nortear pelo intímo Se entregar a uma filosofia É sacrifício de vida Alienação, Aliança E A...

Enfim...

Dedico a vós o meu silêncio A inquietude abismada Dos meus versos Esses voos ora preteridos Deixo assim subentendido Em pousos dantes...Arremetidos. Vasto é a amplidão Desse universo mudo Eximido de eco Ou retorno Onde o exilio É silente contuso. Corto os punhos, Dramático, patético Suicídio poético Antes, porém, rascunho A sangue quente A dor corrente Na rubra tarde que cai Aos pés da noite eterna. Não tenho asas, Nem pernas Nem plumas Ou penas Que sentenciam o fim No crepúsculo. Há um último impulso Antes da queda Um último plano Ante o medo da escuridão. Respira afoito Um derradeiro pulso... Não há mais nada Nunca houve, Nunca esteve. Nunca foi... Não há mais tempo! Poema escrito Sobre areia fina, Só quem lê É o vento. José Regi

Viajante

Um corpo dança ao som do relógio Fitando o sol que não tarda a nascer Presságio de luz no alto do pódio Gaiolas abertas ao amanhecer Aqui no lado de dentro do silêncio Paredes brancas maculam-me a paz Equilibro-me no arame fardado pênsil No aguardo da brisa breve, mansa e fugaz Um canto lírico ecoa no instante agora A vida bate asas pela janela dos olhos Pássaro de migragem se indo embora Entre flores noturnas de época e afolhos Apenas o canto livre das asas se ouve No longe quase distante de tudo daqui Encarcerado atrás dos caixilhos, ouse Versar sobre avesso da fuga enfim... Voos findos em oníricos oásis Vida e morte, uma quase miragem Entre o horizonte e a verticalidade É o sono eterno ou seguir a viagem. José Regi

Araucária

Pesquisar este blog