"O MENINO DEUS DO TROVÃO"

Nunca foi flor que se cheira,
nem templo antes profanado,
tinha mascaras de mundo,
Tentava e era tentado!

Era um jardim de avessos,
laços diversos tramados,
seus contrários assumia...
Um quebra-cabeça desmontado.

Que por vezes atraia,
sutilezas e o que fosse...
Se disfarçava as vezes de homem,
pra atrair o beija-flor!

Queria roubar o segredo do voo,
da leveza do flutuar,
pairar sobre as margaridas,
tua humanidade burlar...

Ser oásis no deserto seco,
de incertezas e versos,
romper a rima com prosa
e soltar-se no vento.

Ser o menino da pipa,
com o controle da linha,
colorir o azul do céu
com ingenuidade de um deus!

De um deus menino pequeno,
nos raios e trovões dos dias
que tramasse em pensamento,
ser a própria poesia!

Reginaldo

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Fé

A Fé é uma planta frágil Que se rega com gotículas De esperança. É acreditar no impossível, No imponderável, É andar na contramão da lógica, Da realidade É crer no invisível, na uniciência No divinal. Ter fé é cultivar a ingenuidade De uma criança, A fragilidade de uma mariposa Entorno da luz. É entender possível Quando tudo Se mostra ao contrário. Ter fé É pegar no rosário e pedir Como quem esfrega Uma lãmpada mágica. É não aceitar. É a negação de si Nas entrelinhas da sua Propria incapacidade. É acreditar numa utopia Na poesia do inédito No remédio amargo No apelo ao vento Ter fé é orar em silêncio Durante um temporal... Ansear desvios, Piquetes e atalhos Na estrada da vida. É a dureza do chão A excassez do pão É o calo das mãos Ter fé é não ter explicação É se nortear pelo intímo Se entregar a uma filosofia É sacrifício de vida Alienação, Aliança E A...

Enfim...

Dedico a vós o meu silêncio A inquietude abismada Dos meus versos Esses voos ora preteridos Deixo assim subentendido Em pousos dantes...Arremetidos. Vasto é a amplidão Desse universo mudo Eximido de eco Ou retorno Onde o exilio É silente contuso. Corto os punhos, Dramático, patético Suicídio poético Antes, porém, rascunho A sangue quente A dor corrente Na rubra tarde que cai Aos pés da noite eterna. Não tenho asas, Nem pernas Nem plumas Ou penas Que sentenciam o fim No crepúsculo. Há um último impulso Antes da queda Um último plano Ante o medo da escuridão. Respira afoito Um derradeiro pulso... Não há mais nada Nunca houve, Nunca esteve. Nunca foi... Não há mais tempo! Poema escrito Sobre areia fina, Só quem lê É o vento. José Regi

Viajante

Um corpo dança ao som do relógio Fitando o sol que não tarda a nascer Presságio de luz no alto do pódio Gaiolas abertas ao amanhecer Aqui no lado de dentro do silêncio Paredes brancas maculam-me a paz Equilibro-me no arame fardado pênsil No aguardo da brisa breve, mansa e fugaz Um canto lírico ecoa no instante agora A vida bate asas pela janela dos olhos Pássaro de migragem se indo embora Entre flores noturnas de época e afolhos Apenas o canto livre das asas se ouve No longe quase distante de tudo daqui Encarcerado atrás dos caixilhos, ouse Versar sobre avesso da fuga enfim... Voos findos em oníricos oásis Vida e morte, uma quase miragem Entre o horizonte e a verticalidade É o sono eterno ou seguir a viagem. José Regi

Araucária

Pesquisar este blog