Estalo lúcido de uma insanidade

Definitivamente não sou Poeta,

Não com esta magnitude que reza o Poema.

Pois vivo a abrir gaiolas,

A cantar passarinhos,

A colher jardins em flor,

Em meio às pedras do caminho

Que não chegam nem ter musgos

Não sou Poeta,

Falo da Lua como uma eterna musa,

Me pego a noite caçando sua presença,

Vigiando seu desfile,

Em voos solitários e imaginários,

Uma vez que a terra firme

Quase sempre me é areia movediça

Numa ampulheta a escoar o Tempo

Não sou Poeta,

Quando meus contrários

São avessos a outros olhos,

Quando o real dos outros olhares

São distorções que a cortina ofusca,

Sem que eu perceba as curvas sedutoras,

Quase virgem das estradas,

Onde transitam minhas mistificações ignoradas

Não, não sou Poeta,

Sou um Bruxo,

Um místico

Outra coisa qualquer,

Um Louco talvez!

Jose Regi

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