Pular para o conteúdo principal

"XEQUE MATE EM QUATRO PASSOS"


DO ALTO DA TORRE DO PALÁCIO REAL,
OS SENTINELAS AVISTAM NO FUNDO DO VALE
UMA BATALHA SANGRENTA.
SOAM AS TROMBETAS DE ALERTA
OS CAVALEIROS DO REI,
QUE NÃO FOGEM DA LUTA,
SE VESTEM DE BRAVURA
E SEGUEM NA ROTA DO ENFRENTAMENTO,
PARA DEFENDER SUA RAINHA!
QUE DE ESPADA EM PUNHO,
SE MOSTRA VALENTE E GUERREIRA,
MAS É LEVADA PELOS BISPOS
A SEGURANÇA DA ABADIA DA VILA,
ONDE SE CERCA DE FÉ E PROTEÇÃO,
ENQUANTO AS FORÇAS SE PEGAM LÁ FORA.
MAS NO TABULEIRO DOS CAMPOS,
SEMPRE VERDES E FLORIDOS,
HÁ VERMELHO DEMAIS ESPALHADO NO VERGEL,
E NÃO SÃO AS ROSAS DA RAINHA,
HA UM RIO DE SANGUE COLOCANDO EM XEQUE
A PAZ DO REINO.
O FANTASMA DA MORTE QUEBRA O SOSSEGO,
OS ESCRIBAS SÃO MORTOS
E NADA PODE SER DITO,
NEM ESCRITO OU DESENHADO.
ENFIM,INVADEM O CASTELO
E EM NOME DE DEUS A BARBÁRIE É CRUEL,
SÃO CORPOS ESTATELADOS PELOS CORREDORES,
HA SANGUE POR TODO LADO,
A VIDA TENTA SE ESCONDER,
DE MAIS UM XEQUE-MATE.
A CRUZADA AGORA,
É PARA RESTABELECER LIMITES,
DE LIBERDADE,DE TOLERÂNCIA,DE RESPEITO...
PORQUE OS SENTINELAS,NADA PODEM FAZER,
OLHANDO INCÓLUME A BATALHA DO ALTO DA TORRE,
EM PLENA IDADE MEDIA NOS IDOS DO SECULO XXI!


Reginaldo

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Enfim...

      Dedico a vós o meu silêncio A inquietude abismada Dos meus versos Esses voos ora preteridos Deixo assim subentendido Em pousos dantes...Arremetidos.   Vasto é a amplidão Desse universo mudo Eximido de eco Ou retorno Onde o exilio É silente contuso.   Corto os punhos, Dramático, patético Suicídio poético Antes, porém, rascunho A sangue quente A dor corrente Na rubra tarde que cai Aos pés da noite eterna.   Não tenho asas, Nem pernas Nem plumas Ou penas Que sentenciam o fim No crepúsculo.   Há um último impulso Antes da queda Um último plano Ante o medo da escuridão. Respira afoito Um derradeiro pulso...   Não há mais nada Nunca houve,   Nunca esteve. Nunca foi... Não há mais tempo! Poema escrito Sobre areia fina, Só quem lê É o vento.   José Regi    

Menino do olho azul

Jaz infanta estripulia. Ainda cedo corria pra rua o menino, Não sabia nada de limites E o mundo lhe era um convite a campear. Explorar além do horizonte Da janela da sala Da cercania entorno Da margem da velha estrada. Olhos azuis de céu Asas nos pés Era quase um semideus Com todos os seus “eus’ Ainda incubado De voos e sonhos. Cismas várias Não eximia os anseios, Havia de ser grande Já previa a cigana Que vendia engodos em troca de migalhas Na esquina da rua do centro. Desbravador solitário Num relicário de teimosia Esculpido a força No tempo. Jaz infanta estripulia Na sucursal de ontem Das gerais do sul... Hoje homem feito adulto Inventa versos como indulto Para proteger aquele menino do olho azul. José Regi

  Fé é uma planta frágil Regadas a gotículas De esperança. É acreditar no impossível, No imponderável, andar na contramão da lógica Da realidade e crer no invisível, na onisciência, No divinal.   Ter fé é cultivar a ingenuidade De uma criança, A fragilidade de uma mariposa no Entorno da luz. É entender possível Quando tudo Se mostra ao contrário.   Ter fé É pegar no rosário e pedir Como quem esfrega Uma lâmpada mágica. É não aceitar. É a negação de si Nas entrelinhas da sua Própria incapacidade.   É acreditar numa utopia Na poesia do inédito No remédio amargo No apelo ao vento Ter fé é orar em silêncio Durante um temporal... Ansiar desvios, Piquetes e atalhos Na estrada da vida.   É a dureza do chão A escassez do pão É o calo das mãos Ter fé é não ter explicação É se nortear pelo íntimo Se entregar a uma filosofia É sacrifício de vida Alienação, Aliança E Abnegação ...