Um santuário profanado,
a poesia da dor,
onde se planta morte,
não se colhe Amor...
Das dores do mundo,
Tirado à Fórceps do fundo,
o findar da Luz que não nasceu!
Agora sangra
o roubo do amanhecer,
da luz que não se fez ser,
pela prematura covardia!
Jose Regí Poesia
Nenhum comentário:
Postar um comentário