Do fumo
a fumaça sem rumo
do fundo da boca
ganha o vento,
o tempo e voa.
Povoa o espaço
volta pra dentro
do olho e arde,
cai em forma de choro,
escorre sem alarde.
Tudo é só vapor
alivio,dor e clamor,
nas cachimbadas
ao por do sol.
Em nuvens viajantes
o branco da alma alça voo,
leve e solta,
livre aroma doce
acalma como se fosse
eu próprio a voar.
Reginaldo
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