Araucária

Há nas densas matas de mim Criaturas que me assombram Águas mortas sussurrando Nas horas que me assolam Nos meus rios correm pedras, paus e pó   Nas arvores dos meus cílios Penduram-se samambaias e parasitas Enroladas nos cipós Pontes que emergem do chão Fazem elo nas entrelinhas Buscam alguma forma de versar Um sinal, uma conexão. Enquanto o corpo deserto Vai se esvaindo ao vento A alma planta floresta Ante ao desolamento Nos meus rios correm pedras, Ao Céu aberto me recolho Toda água do meu rio Trago no recanto do olho. Jose Regi

A Poesia é um grito silencioso Cheio de conflitos, O poeta tem a boca Que fala nas mãos Imaculado Não tem tatuagens Em seu corpo matriz, Mas carrega na alma Alguma cicatriz Marcas, quem não as tem? Uma pagina em branco O poeta é só fachada, É uma pintura rasurada, Sem assinatura Um sinal Esta que vai ao rodapé da obra, Ali não tem rima, nem prosa, Um tanto de utopia, Disfarçada em poesia. Um ponto final A ultima descida do pincel Faz emergir dos recônditos Mutações em cores Agradáveis de ver... Então nas letras ele se encontra. Jose Regi